窄门：人们该感谢的不是冬日，不是命运，不是捏造的神明

叫出来，于是他更加依赖你的照顾了。

    天气已经很热，他身上冒了不少汗，身体却还是很冷，像一块冰，你帮他排泄，他一开始很难为情，甚至连脱下亵裤都显得犹豫，脸涨得通红就像又发了一场烧，后来才学会放松自己任由你掰开他白嫩的腿侧扶着他前端让液体灌入夜壶，他还是在发抖，像渐渐习惯了你的照顾，却习惯不了依赖你，你什么也没说只是尽量不幅度轻地将他笔直的两条腿塞回被窝。

    法师塔外的天空放着震耳欲聋的烟花，却又显得遥远，不明晰，犹如隔着一层玻璃雾蒙流过雨滴的花，他突发急症趴在床沿干呕，涎水和泪水浆糊一样胡乱涂抹在他青白湿润的脸颊上，你为了照顾他没能去看，只能在昏暗的墙壁内听见外面的轰隆声，一阵一阵像是要敲开谁的门那样，人们的声音在远处日夜不停。

    抱歉，他忽然说，带着疲惫和愈发重的自责，你甚至从里面听出了一点自厌，他的手紧抓着自己的手臂，陷入皮肤的指甲不自觉留下自残一样的白痕，因为腿不能动只能侧躺着，灯火摇曳着难以勾勒他的轮廓，你为了照顾他敏感极易落泪疼痛的眼膜，已经吹灭了大部分蜡烛，便更显朦胧孤单，只有月光还照常拜访，他在墙上留下一个模糊的悲伤的剪影。

    你还是没有回答。

    轰隆声逐渐散去，像潮水缓慢落潮，他轻呼出一口气，就像半个暗藏的叹息，他在一片静默中忽然笑着说你今天带回来的花很漂亮。

    是雏菊，对吗？他笑着问，你忍着喉咙的干涩短促地回答，是。

    他又笑了几声，哑得可怜，你意识到喉咙干涩的不只是你，你用手臂紧紧抱住了他，仿佛要把他嵌进肋骨，他的呼吸，